Moléculas de cafeína: Lucero

viernes, 22 de enero de 2016

Lucero

LUCERO

Eduardo José Alvarado Isunza
ealvaradois@yahoo.com

Cuando el cielo se iluminó con los relámpagos y las nubes comenzaron a tronar, la Tía Lucero bajó de su alacena una vela del Santísimo, la prendió con un cerillo, apretamos bien los ojos, rezamos un poquito y nada nos pasó.

San Luis Potosí, S.L.P., 1991.

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Moléculas de Cafeína / Historias para tomar con café

Este blog está dedicado a la publicación de cuentos, historias, relatos, crónicas y prosa de mi autoría, escritos bajo el efecto de la cafeína o de alguna otra droga. Espero pasen momentos agradables con la lectura, mientras toman café y esperan a sus parejas, a sus amigos, a sus amigas o a sus amantes; o puedan entretenerse con los textos aquí publicados en sus ratos de soledad, de ocio y desvelo. Agradezco sinceramente sus visitas y sus comentarios. Si desean invitarme un café para conversar de historias interesantes, envíenme un correo electrónico a las siguientes direcciones: ealvaradois@yahoo.com y laloalvaradoisunza@gmail.com Cuanto aquí está publicado, incluso el título del blog, ha sido registrado como propiedad intelectual.

¿Qué es un cuento?

- ¿Qué es un cuento para usted? -preguntó José Julio Perlado a Julio Cortázar. Éste respondió:

- Yo creo que nadie ha definido hasta hoy un cuento de manera satisfactoria, cada escritor tiene su propia idea del cuento. En mi caso, el cuento es un relato en el que lo que interesa es una cierta tensión, una cierta capacidad de atrapar al lector y llevarlo de una manera que podemos calificar casi de fatal hacia una desembocadura, hacia un final. Aunque parezca broma, un cuento es como andar en bicicleta, mientras se mantiene la velocidad el equilibrio es muy fácil, pero si se empieza a perder velocidad ahí te caes y un cuento que pierde velocidad al final, pues es un golpe para el autor y para el lector.

Entrevista publicada en "La esfera de los cuentos".

¿Qué es un relato?

Un relato no es un cuento, ni una novela corta; aclarado este punto podemos definirlo como una breve narración en la que se trata un único tema, bien de ficción, raros o sugerentes, extraños, insólitos… Normalmente no tienen límites, se acercan más a lo sobrenatural que a lo real, aunque también puede tratarse de una realidad increíble.

Un relato no se comienza dando detalles ni descripciones lentas, sino en el ajo de la cuestión, en un punto interesante, álgido, con una anticipación.

Los buenos relatos atrapan al lector desde la primera frase, y no le sueltan hasta la última, dejando huella en el lector.

Los mejores relatos son aquellos que se leen sin dificultades.

No cabe un relato dentro de otro relato, para eso está la novela.

Contar relatos viene de una íntima necesidad del subconsciente, se disfruta mientras se escribe, más que cuando se leen, cuando empezamos no sabemos cómo acabarán ni debe preocuparnos.

Fragmento extraído de http://elrincondelescritor.sombragris.com

El ajolote del fondo del estanque

Nací en la Cd. de León, Gto., Mex. Ahí me erguí sobre mis dos piernas, aprendí el lenguaje humano, anduve en bicicleta, jugué con botes, brinqué cuerda, corrí con una pelota en las calles, deslicé corcholatas rellenas de lodo sobre los filos de las banquetas, descubrí que los Santos Reyes Magos eran uno de los más deliciosos cuentos y conocí a la serpiente eléctrica de la masturbación.

En aquella añorada ciudad mis ojos y mis oídos fueron asaltados por la intempestiva llegada del televisor. Fue un flash relampagueante que embebió mis sentidos. Recuerdo cómo dejamos de platicar de espantos y de aparecidos en las ramas de los árboles, cuando pardeaba el día; en vez de eso, comenzamos a pasar las horas pegados en la ventana de la casa de una de las raras familias ricas del vecindario para mirar el mágico aparato.

Ahí el televisor fue colocado en la sala, dentro de una caja de madera y fijada ésta en lo más alto de un muro, como si fuese un nuevo santo al que adorar y que sustituyó al Martín de Porres. El loco “Juanito Pum Pum” (así le decíamos porque, entre sus posesiones, cargaba una pistola de plástico por medio de la cual nos amenazaba) descansó de nuestras fastidiosas y groseras persecuciones, porque entonces ya preferimos entretenernos con las lagañosas imágenes en blanco y negro del programa de caricaturas “El pájaro loco”. Desde entonces comenzó a quebrarse mi salud física y mental.

En mi cabeza siguen vivas las horas de frontón en las inmensas paredes del antiguo edificio de la Preparatoria de la Universidad de Guanajuato; mientras en mi lengua continúan impresos los sabores de la burbujeante cebadina de los Portales; de la deliciosa garbanza verde que ancianos campesinos cargaban sobre sus espaldas en enormes canastos; y de la alcalina pingüica roja que compraba en el mercado de La Soledad en grandes cucuruchos de papel; y de la nicotina que comencé a fumar, proveniente de cigarros nacionales, como Baronet, Comander y hasta Delicados, o extranjeros, como Vantage, Pallmall, Camel, Lucky Star y Philip Morris.

Extraño a mis mejores amigos de esa época. Sobre todo al incipiente poeta Juan Gómez Cruz (quien vivía por el bordo del río de Los Gómez) y al fino artista del vestido Jaime Enrique Aragón, quien presumía de los artificios de los sastres a quienes encomendaba pantalones a la cadera con amplias campanas. ¿Qué se harían? De ellos no volví a saber más nada. Sus nombres no aparecen en Facebook ni los motores de búsqueda han podido localizarlos en algún sitio web. Eso me resulta un enigma. Supongo pertenecerán a una extraña secta cuya vida sucede fuera de este universo.

Ahora que escucho “El día que Chicago murió” recuerdo que también viví una breve temporada en la Cd. de Saltillo, Coah. Ahí conocí el pan de pulque, el huevo con carne deshebrada o “machacada” y las tortillas de harina. Siendo yo del centro de México, sólo conocía y disfrutaba de las tortillas de maíz y del huevo revuelto con jitomate, chile serrano y cebolla.

Para el año de 1974 mudé con mi familia a la Cd. de San Luis Potosí, Mex., por ser de ésta originario mi padre periodista Don José Alvarado Martínez (lamentablemente ya finado), oriundo del bravo barrio de San Sebastián y de quien heredé su oficio. Aquí fui recibido por horribles detonaciones de artefactos explosivos, durante la época del movimiento guerrillero. Éstas me hicieron tener mi primera aproximación al miedo y mirar la finitud de la existencia.

En mi primer invierno en estas tierras fui azotado hasta en los huesos por veloces ráfagas de viento helado que soplaban desde el desierto de Sonora y bajaban por cerros y barrancas, espantando mis sueños a causa del zumbido que hacían en las agujas de los pinos.

Luego de aquel duro recibimiento de las potencias aquí establecidas, tuve oportunidad de solazarme con nuevos placeres: los del sexo, los del alcohol, los del matrimonio, los de la paternidad, los de la gastronomía, los de dormir acompañado y calientito.

También conocí los peores dolores: los de la miseria económica, los de la separación y el divorcio, las traiciones, la ingratitud.

Tuve mis epifanías: pasé del ser omnívoro más enfermo al ser vegetariano más prudente; me convertí al marxismo; y en la caridad descubrí el alma humana.

He dedicado cada segundo a disfrutar de las múltiples expresiones de la existencia. Si quieren verme como un ajolote que lee y escribe en el fondo del estanque, me parecerá perfecto, pues soy ese del que habla Cortázar en su cuento.

Eduardo José Alvarado Isunza.